Mi sento come un’idea meravigliosa, ma irrealizzabile.
Se soltanto avessi il cattivo gusto di scoppiare, sarei una perfetta bambola gonfiabile.
Non mi ghettizzo e dunque resto fuori, non sono un cane da caccia, ma so riconoscere bene odori.
Detesto tutti i posti “ricchioni”,ma basta per sbaglio uscire in mezzo alle classiche forme Darwiniane, per avere ancora meno stimoli. Imparare a classificare i coglioni.
Siamo ibridi. Stupidi. Ci stringiamo forte e moriamo, surriscaldati.
Siamo molto meglio da surgelati.
Soggetti al cambio di umore, cerchiamo almeno una costante nel cuore.
Ci fidiamo troppo dei presunti amici, sarebbe molto meglio vivere con i nemici.
Non posso demolirmi, per ricostruirmi, e allora forse dovrò accettare il niente.
E’ qualcosa per altri. Dovrebbe esserlo per me?
Non sto in mezzo, anche nelle triplette, ho sempre finito con scegliere con chi giocare.
Non so amare.
Non mi fido di nessuno. La mia volontà è sadica. Non sono mai stata pratica.
Detesto le medicine, ma mi piacciono i bugiardini (dicono la verità) .
Come i vini pregiati. Come le notti da sballo.
Uno si sente un drago, ma è soltanto un ragno.
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